domingo, 31 de mayo de 2020
DIGO LA MUERTE
la tumba no es serenidad
digo cualquier tumba que se cierra
debajo de los pies que despiden lo que ya no está
hay atardeceres
que sólo sirven para despedir a alguien
pienso en mis antepasados
eternamente perdidos para mi tiempo
y en la secreta insistencia de recordar
pienso en mis hermanos y hermanas
que sin ser de la misma madre
tienen en su espíritu
el germen de la soledad
elevando los embriones del canto
y pienso y digo la muerte
no sólo la mía no sólo la anterior ni la futura
sino todas las muertes que nos están predeterminadas
pienso en la belleza de dormir un único sueño
así como mis abuelos lo hacen
esa salvación que prefiero imaginar
martes, 26 de mayo de 2020
PELIGRO
Desde la negra
boca de la noche
llega una
especie de rumor,
una voz
imperceptible,
que parece
decir: “¡No salgas!,
quédate en tu
casa,
encerrado, y
no cometas
la tontería de
abrir la puerta”.
Acerco mi oído
hacia el marco
de la ventana
que da al fondo
de la casa.
Los grillos,
entre los
yuyales del patio,
estridulan sin
ton ni son, temerosos
porque
desconocen, algo los perturba,
una presencia
invisible toca las cosas.
Miro los
alrededores. Nada se mueve.
Pienso que la
mente, si hay angustia,
intenta protegerse,
pero sin certezas
acerca de lo
que viene,
o está por suceder, activa sonidos,
indicaciones
nerviosas, para hacernos
mover, y
actuar sobre la base
de un supuesto
peligro que acecha,
al que no se
puede percibir
en su
verdadera realidad.
De repente, se
me hiela el cuerpo,
se eriza la
piel, regreso sobre mis pasos,
toco el
picaporte y, cuando entro,
siento un
vacío infinito
que me cuelga
de la espalda.
lunes, 25 de mayo de 2020
CREACIONES
Un relámpago es siembra
la noche adopta pájaros
los sostiene en sus ramas
los sostiene en sus ramas
de estrellas infinitas
cuna de luz adoración
hasta que vuelan
hasta que desaparecen
en los ojos
hasta que vuelan
hasta que desaparecen
en los ojos
de algún trasnochado
felices creaciones de
una misma realidad
tocan el sol del día
tocan el sol del día
La criatura
LA CRIATURA
¿Qué es la poesía
sino un vientre que pulsa,
a punto de dar a luz
una vida. Una criatura de
peligro,
pero que aún
nada nos puede revelar?
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